adrugada. 3 AM. Mira por la última ventanilla de la combi la monótona sucesión de monoblocks.
Aburrido, desvelado, presta atención a las pocas ventanas iluminadas que manchan el frente de las torres grises de cemento.
Y juega a imaginar.
Imagina que ahí alguien planea un crimen, y ahí alguien hace el amor. Ahí alguien agoniza, y ahí una embarazada siente las primeras contracciones. Ahí alguien trata de recordar, y ahí alguien intenta olvidar. Ahí un pibe sueña con ser Messi, y ahí alguien se prepara para ir a trabajar.
Ahí alguien escribió su carta y ahora apoya el caño del revolver contra su sien. Ahí alguien busca algo en un cajón y ahí alguien espera ansioso una llamada.
Ahí alguien muere de amor, y ahí alguien es incapaz de amar. Ahí alguien espera a que ella llegue y ella, parada frente a las puertas abiertas del ascensor, no se decide a subir.
Ahí y allá alguien lee, alguien canta, alguien delira, alguien se resigna, alguien añora, alguien dice adiós, alguien miente, alguien reza, alguien escucha, alguien complota, alguien se emborracha, alguien se reconcilia, alguien vende el alma y alguien se la compra.
Y ahí, desde la ventana más alta del último monoblock, alguien sigue atento el paso de la fila interminable de vehículos, y cree ver a alguien mirando por la última ventanilla de una combi.
Y juega a imaginar.
