as inundaciones son cosa del Norte: los ríos se desbordan, el suelo cede y el paisaje con vaquitas se les desarma, pero eligen ignorar el asunto.
Mientras tanto, acá el calentamiento global no deja de ser teoría: los glaciares retroceden (pero somos conscientes de ello); la capa de ozono se abre sobre el fin del mundo cada año (lo normal) y las tormentas parecen venganzas… Éso de las tormentas es relativamente nuevo.
Sabemos que todo termina en el mar. Los productos que salen de las fábricas, los barcos científicos que parten al sur, las esperanzas que flotan un rato antes de hundirse. En el mar del fin del mundo se abrió una grieta, revelando un Beagle dual, que tiene dos colores: uno para la foto del turismo y otro para la realidad. Pero sigue siendo el mismo mar.
La realidad tiene el color de los desbordes de los barrios, la mugre del abandono, la falta de planificación. Todo desemboca en una postal para el turismo, en esa puerta vidriada donde el país se disfraza de paraíso, mientras los pendientes siguen cobrando su deuda ambiental.
